И вновь сегодня высокая волна на море, пронизанном вспышками ветра. В середине
зимы замечаешь первые вздохи весны. Горячая обнаженная жемчужина неба до полудня,
сверчки на подветренных склонах, и снова ветер раз за разом обшаривает огромные
платаны, тасует их листья...
Я сбежал на этот остров с несколькими книгами и ребенком - ребенком Мелиссы.
Не знаю, почему у меня вырвалось это слово - "сбежал". Те, кто живет в деревне, шутят,
говорят, что только больной человек мог выбрать такое Богом забытое место, чтобы
построить дом. Ну что ж, я и приехал сюда затем, чтобы вылечиться, если на то пошло...
Ночью, когда ревет ветер и ребенок тихо спит в деревянной колыбели у камина,
эхом вторящего ветру, я зажигаю лампу и хожу по комнате, думая о тех, к кому привязан,
- о Жюстин и Нессиме, о Мелиссе и Бальтазаре. Я возвращаюсь, звено за звеном, вдоль
железных цепей памяти в Город, где мы так недолго прожили вместе: она видела в нас
свою флору - взращивала конфликты, которые были ее конфликтами и которые мы
принимали за свои, - любимая моя Александрия!
Как далеко мне пришлось уехать, чтобы понять это! Здесь, на голом каменистом
мысе, где каждую ночь Арктур выхватывает меня из тьмы, далеко от известковой пыли
тех летних полдней, я вижу наконец, что никого из нас нельзя, собственно, судить за то,
что случилось в прошлом. Если кто и должен держать ответ - только Город, хотя нам,
его детям, так или иначе придется платить по счету.
( дальше )для
molcha_li</lj>